El poema que ahora escribo...

El poema que ahora escribo
No soy yo que lo escribo
Sino los pájaros y las nubes
De mi lejana patria
A ella le debo el misterio
De mi corazón y mis ojos abiertos
A ella le debo la luna
Que todavía brilla y brilla
Tiernamente en mi pupila
Y me empuja cada día
A desafiar el mundo entero
Con una hoja de papel
Y un lapicero
A ella le debo también
Mi amor a las cosas sencillas
A jugar con las hormigas
En la tierra
Y con las estrellas
En el cielo
A ponerme un sombrero de nubes
Cuando lloro
Una máscara de flores
Cuando sonrío. Pero sobre todo
Le debo estas palabras
Que no son sino residuos
De otro centelleante poema
Escrito en mis entrañas
Lleno de llamas azules
De misteriosos abuelos celestes
Que me llaman y me llaman
Desde su patria de luces
Como si la muerte fuera para ellos
Tan sólo una palabra
Una estrella de ceniza
Que ya nada dice
Que ya nada dice
Que ya nada dice

Nada más claro para mí...

Nada más claro para mí
Que el misterio de la muerte
Ni nada más oscuro
Que la misma luz del sol
La sombra brota de mi pluma
Y alcanza el cielo entero
Dama de traje infinito
Baila a solas con la luz
Siempre detrás de las cosas
Siempre a la espalda de todo
Con su gran cola vacía
Y su llamarada
Semejante a este poema
Que apenas logro escribir
Y ya no es nada

Alguien dice....

Alguien dice
Que en la noche del cohete
Y la computadora
Los verdaderos poetas
Ya no escriben
Sino piensan solamente
Avanzan sin tropiezo
Entre la nada y la materia
Atraviesan cifras y galaxias
Que quizás no existen
Yo mientras tanto
Escribo solamente
Solamente escribo
Otros dicen
Que los verdaderos poetas
Se ocupan del amor
De la primavera y de la muerte
Yo solamente escribo
Escribo solamente
Todo es palabra para mí
Palabras centelleantes son los días
Palabras mi corazón y mis costillas
Y los diez mil objetos
Zapatos   sillas y botellas
Que me rodean como lobos
Palabras solamente
Y las diez mil parejas
Que copulan en la tierra
Como si fueran pájaros o peces
Palabras solamente
Porque la poesía
Que ahora mueve mi mano
Mueve también millares
Y millares de luceros
Como si fueran cerillas
No dice nada la poesía
Que ya no canta ni sonríe
Ni solloza entre las flores
Sino calla simplemente
En el tintero
¿Qué puedo yo agregar
A tanto silencio
Sino silencio
Más silencio
Sólo silencio?

Me gustaría escribir...

Me gustaría escribir
Como si cantara  como si bailara
Como si subiera y bajara
Una escalera cualquiera
En una ciudad cualquiera
Me gustaría escribir
Como si durmiera  como si jugara 
No escribo yo sin embargo
Sino el otro el que verdaderamente
Canta y baila sube y baja
Una escalera cualquiera
En una ciudad cualquiera
Siempre rodeado de espuma
De palpitantes objetos rosados
Que sollozan y que gozan
Siempre provisto de una pluma
Una hoja de papel inmaculado
Miserable criatura
Que parece de carne y hueso
Porque respira  tose  se desespera
Escribe versos sombríos
Sin razón y sin sentido
Vetustos adjetivos y verbos
Que ya nadie conjuga
Que hace muchísimo tiempo
Eran quizás estrellas
Que ahora son palabras
Puntos comas y latidos
Quizás poesía

Saludo el mar...

Saludo el mar
Con una mano
Y saludo a la gaviota
Que me saluda a gritos
Con la otra
Saludo el pez agazapado
Y sin palabras
Y saludo la espuma
Que no sé bien si es la espuma
O el estallido de mi frente
Entre las olas
Saludo el sol
La diaria fiesta de la aurora
Y el delfín que la custodia
Beso las nubes allá arriba
Y el agua pura en que me hundo
Con los pulmones henchidos
Y no sé si es el poema
Todavía el mar que me rodea
O la página blanca que mancillo
Mientras nado a la deriva
Mar que se asoma
A la punta de mi pluma
O poema que se extiende
Entre mis pies mojados
Y la nada
Encaje de algas o palabras
Trampa de sal en que agonizo
Sin saber si nado
O si tan sólo escribo

Sigo llenando papeles...

Sigo llenando papeles
Como si fueran hojas secas
Sigo escribiendo del cielo
Sin comprender la tierra
Y de la tierra
Sin comprender el cielo
Sigo escribiendo de todo
Sin saber nunca nada
Y mientras escribo
Mientras respiro
Mi pluma sigue sin esfuerzo
El movimiento de los astros
Y el tambor de mis arterias
Sigo escribiendo aún
Y el alfabeto canta finalmente
Como cantaba entonces
En mis primeros versos
Cuando escribía por doquier
Sobre techos puertas y paredes
Sábanas tibias todavía
De mi cuerpo de niño
Cuando lloraba
Y lloraba solamente
Sin comprender que un día
Habría de escribir solamente
Sin saber jamás por qué

Lo que quiero decir...

Lo que quiero decir
Es que no tengo nada que decir
Que todo lo que digo
Lo digo solamente
Solamente lo digo
Sin decir nada
Que mis palabras son fragmentos
Balbuceos de una frase oscura
Migajas de una vieja historia
Repleta de personajes
De señores y señoras que pasean
Bajo grandes cielos mudos
Sin saber que su sonrisa
Sus vestidos y sus huesos
Paseaban tranquilamente
Hace millares de años
Y seguirán paseando todavía
Millares de años más. Fragmentos
De una catástrofe celeste
De un insondable estornudo
Tan parecido al amor
Y hasta la misma muerte
Que no distingue la arcilla
De la nada y nos sorprende cada día
Amarrados a una cama o una silla
Bajo la misma luz amarilla
El mismo miserable torbellino
Encaje de algas o palabras
Trampa de sal en que agonizo
Sin saber si nado
O si tan solo escribo

De Materia Verbalis, el próximo poemario

En este nudo que poco a poco va creciendo, el próximo poemario que subiremos será De Materia Verbalis. Fechado en Roma, 1957 - 1958, este poemario es rico en lúcidas reflexiones acerca de la escritura y el oficio de escribir. Siempre con la maestría verbal de Jorge Eduardo Eielson, por supuesto.

Celebración: el poemario completo

Ya están en nuestro blog todos los poemas de Celebración. El nudo continúa y... ¡en breve empezaremos con un nuevo poemario de Jorge Eduardo Eielson!

Gardalis

 A Michele, rey de Gardalis. 

Camino entre mi sombra

Y la sombra de los pinos. Mi cuerpo

Es un puñado de hierba a la deriva

Y el bosque azul que me rode

Soy yo mismo que respiro. Y a no distingo

Entre el abeto y mi barba crecida. Camino

Y cada resplandor cada penumbra

Cada cereza esmaltada

Son una sola cosa con mi paladar

Y con mi sexo. Gotas brillantes aparecen

Entre mi pupila y los verdes frutos

Del naranjo. Surgen abanicos

De frescura  y diamantes que no duran

Sino el tiempo de un suspiro

La mariposa nace alegremente

Donde el gusano muere  y nada crece

Sin haber sido antes otra criatura

Que tal vez soy yo  tal vez una ardilla

Que se afana en la espesura. Gritos y silbidos

Acompañan el esqueleto que hace poco

Era una gacela asustada

Y que ahora esplende en la corola

De una flor amarilla. Todo vuela

Todo canta o se arrastra sin remedio

Como el repentino sapo de oro

Que también es parte de mi vida

Llora la hiedra por un lado  y por el otro

La fiesta de la alondra y la cigarra

Empieza en el fondo de mi sangre

Mi corazón sigue sin esfuerzo

La marcha misteriosa de una hormiga

Que no veo. No hay lucero

Que no brille en mi cabeza  pero también 

En un charco de agua sucia. Las viejas ramas

Del olivo se confunden fácilmente

Con mis huesos y no hay sabor más perfecto

Que el milagro encerrado

En una gota de agua

Todo es redondo y perfumado

Y hasta mi propio cuerpo es una jungla

Donde el amor es como la lluvia

Mi pensamiento una tortuga

Que apenas sostiene el cielo

en un pedestal de nada. Un efluvio sagrado

De jazmín y madreselva cruza la floresta

Como una esfera celeste

Todo me hiere y todo me ilumina

Yo soy la flecha que vuela

Y también el animal herido

Me desespero por una frágil criatura

Por un pájaro que muere  pero me oculto

Tras de una máscara de flores

Sólo comparto mi tristeza con los sauces

Mi alegría con la liebre

Que ahora corre a mi lado. No beberé jamás

La copa de rocío que amanece

Cada mañana entre el follaje

Ni el rayo de sol que tanto espero

En la palma de la mano. Pero abrazo

El viejo roble como si fuera mi hermano

(¡Qué lejos ya qué lejos

Las débiles casas de los hombres

Las infinitas ruedas del dolor

Y la fatiga  la oscura llamarada

Que todo lo llena de ceniza!)

Yo soy tan sólo un árbol

Que camina  un animal que florece

Una piedra que sonríe

Y la humilde rana que canta junto al río

Canta también junto a mi pecho.

Se inclina el sol en la floresta

Sube la luna  baja el ciervo al arroyo

Como a una cita secreta

Sigo sus huellas  su orina luminosa

Hasta su reino de alabastro

Pero en el fondo del agua

En lugar de su belleza

Lleno de felicidad y de pena

Veo sólo mis ojos que lloran

Puesto que yo soy el ciervo

Pero también el arroyo

Eielson en la serie Maestros de la Pintura Peruana del diario El Comercio

Hoy se publicó el esperado volumen dedicado a Jorge Eduardo Eielson en la serie de libros que el diario El Comercio está dedicando a los pintores peruanos.

Nuestro proyecto se centra en la poesía escrita de Eielson, pero igualmente admiramos (amamos) su producción visual. Y este es un buen modo de acercarse a su ella. No se lo pierdan.

Sobre la luz

A María, Eva, Marigola, Julio, Luciano,

Lorraine, Aliocha, Placido, amigos.

La luz que solamente es luz

Cuando ilumina una cosa

No es luz verdadera. La luz

Que pasa velozmente y no deja sombra

Que todo lo sostiene y lo anima

Es quizás la luz divina. Pero la luz

De que hablo es otra luz

Hundida en mi memoria como un anillo de oro

En la espesura. Es una luz que brilla

Muy rara vez en la vida

Que no tiene peso ni medida

Pero que convierte el corazón

En una estrella

Una luz que no se explica  que no

Se explica  que improvisadamente aclara

Todo lo que existe

Como si fuera un espejo

Ante un vaso de agua pura

Un fulgor escondido

Un diamante que nos duele

Dulcemente  y que nos nubla la mirada

Una suerte de esplendor vacío

Que sólo se percibe como oscuridad

O ceguera. Una luz

Más clara que la misma luz

Del cielo  pero más humilde

Más cercana a nuestra mano

A nuestra pobre luz de cada día

Hecha de millares y millares

De cosas sencillas

De átomos que nacen

Y átomos que mueren

De centelleantes fragmentos

De otras cosas

Que igualmente nacen resplandecen

Y perecen

Nazca

A Maria Reiche

Madre nuestra que estás en la arena

Y en el aire del desierto

Tú que modelas nuestra vida

Y nuestra muerte con la arcilla

Y con el fuego de los siglos

Madre del viento y del Pacífico infinito

Ciudad invisible que quizás no existes

Pero vives en mis células antiguas

Haz que nuestros ojos

Sean cada vez más puros

No nos dejes morir sin haber visto

Aunque sea sólo un instante

Tu centelleante dibujo

Entre las dunas amarillas

Vincent

A Theo

Lo único que sabemos de Vincent

Es que nunca dormía

Ni comía ni bebía ni amaba

Y que su vida era un misterio. Sabemos

Que tenía ojos y botines enormes

El estómago vacío y el corazón

en el suelo. Que se pasaba las noches

Mirando y mirando una estrella

Sabemos también

Que para él nada era oscuro

Ni tampoco sencillo

Que su pincel no era un pincel

Sino un pájaro vivo

Que lo llenaba de pavor y de alegría

Pero nada sabemos

De su sexo ni de su pobre frente

Repleta de luz como un diamante

Vincent decimos con amargura

No era como nosotros

Criaturas cubiertas de sombra

Nietos de un esplendor

Que ya no existe. Pero tampoco él

Nos devolvió el fulgor perdido

La santidad de su arte

No nos libró del mal

Ni de los trapos sucios

De la vida. Nos deja solamente

Sollozos  cuervos  girasoles

Una oreja cortada y una pipa de madera

La destartalada luz de sus zapatos

Nos deja su mirada pura

El cielo brillante de Arles

Y una silla amarilla.

No es mucho probablemente

Pero desde entonces

La noche estrellada

No es obra de Dios sino de Vincent

Cuatro años de la partida de Jorge Eduardo Eielson

Hoy recordamos 4 años del fallecimiento de Jorge Eduardo Eielson. Un saludo para el maestro, allá en el firmamento de este universo lleno de nudos.

eielson

A un pájaro de nombre Charlie

A todos aquellos que, como yo;

aman el jazz y las estrellas.

Si alguna vez confundes

Tu corazón con tu sexo y tu sexo

Con un saxofón que llora

En una calle oscura

O si derramas amor a manos llenas

Sin que nadie lo reciba

Y asustado como un niño te despiertas

Y ya no hay caricia

Ni desayuno tibio

Ni vestido viejo ni vestido nuevo

Y ni una sola gota de materia

Que te recuerde el universo entero

Sino tan sólo

Un saxofón que no te da tregua

Un saxofón que no te da tregua

Es porque Charlie respira

¿Recuerdas cuando tocaba

Round about midnight o Perdido

Y toda Nueva York se arrodillaba

Como si hubiera visto a Dios

En traje oscuro y saxofón de fuego?

Celebración: nuevo poemario en Poesía Escrita

¡Empezamos una nueva etapa con un nuevo poemario! Es el turno de Celebración, fechado en Milán, 1990-1992. 

Las próximas entradas contendrán los poemas de este Eielson maduro, lumínico, musical. Un Eielson que nadie debe perderse.

Noche oscura del cuerpo. El poemario completo

¡El nudo sigue creciendo! Ya están en nuestro blog todos los poemas de Noche oscura del cuerpo. Así, este imprescindible poemario de Jorge Eduardo Eielson se suma a Reinos y Sin título. Nos toca ahora actualizar el sitio web de Poesía Escrita (ahora en Google Sites).

En breve estaremos subiendo otro poemario de Jorge Eduardo Eielson.

Poesía Escrita en Buzz

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Último cuerpo

Cuando el momento llega y llega
Cada día el momento de sentarse humildemente
A defecar y una parte inútil de nosotros
Vuelve a la tierra
Todo parece más sencillo y más cercano
Y hasta la misma luz de la luna
Es un anillo de oro
Que atraviesa el comedor y la cocina
Las estrellas se reúnen en el vientre
Y ya no duelen sino brillan simplemente
Los intestinos vuelven al abismo azul
En donde yacen los caballos
Y el tambor de nuestra infancia

Cuerpo dividido

Si la mitad de mi cuerpo sonríe
La otra mitad se llena de tristeza
Y misteriosas escamas de pescado
Suceden a mis cabellos. Sonrío y lloro
Sin saber si son mis brazos
O mis piernas las que lloran o sonríen
Sin saber si es mi cabeza
Mi corazón o mi glande
El que decide mi sonrisa
O mi tristeza. Azul como los peces
Me muevo en aguas turbias o brillantes
Sin preguntarme por qué
Simplemente sollozo
Mientras sonrío y sonrío
Mientras sollozo

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Cuerpo multiplicado

No tengo límites
Mi piel es una puerta abierta
Y mi cerebro una casa vacía
La punta de mis dedos toca fácilmente
El firmamento y el piso de madera
No tengo pies ni cabeza
Mis brazos y mis piernas
Son los brazos y las piernas
De un animal que estornuda
Y que no tiene límites
Si gozo somos todos que gozamos
Aunque no todos gocen
Si lloro somos todos que lloramos
Aunque no todos lloren
Si me siento en una silla
Son millares que se sientan
En su silla
Y si fumo un cigarrillo
El humo llega a las estrellas
La misma película en colores
En la misma sala oscura
Me reúne y me separa de todos
Soy uno solo como todos y como todos
Soy uno sólo

Cuerpo de papel

Escribo orejas solamente orejas
No sé por qué pero no escribo uñas
Ni corazón ni pestañas
No sé si escribo o si tan sólo respiro
Ya no distingo entre el invierno
Y la blancura del papel
Y cuando arroje a la chimenea
Esta página vacía
¿Se quemarán también mis dudas
Mis orejas y mis uñas
Rodarán hechos cenizas
Mi corazón y mis pestañas?

Cuerpo pasajero

Sentado en una silla
Con los ojos y las manos en pantalla
Veo pasar el río de mi sangre
Hacia la muerte
Venas cartílagos y nervios
Resplandecen tiernamente cuando duermo
Y nada me vuelve más dichoso
Que el fulgor de las estrellas
Encerrado en mis arterias
Pero nada me vuelve más sombrío
Que la luz de un cigarrillo
Cuando pienso en el futuro
Y un remolino de ceniza
Bruscamente desbarata mi sonrisa
Y mi pasado

Cuerpo vestido

Entre un zapato y un guante
Hay corbatas sacos y pantalones
Insolentes hay una glándula amarilla
Que me llena de ternura
Y maravilla
Hay tejidos que sonríen
Y tejidos que sollozan
Hay sabores proteínas y sombreros
Hay millares de luceros
En mis sienes
Y de células oscuras
En mis heces
Hay también pañuelos
Y botones inocentes
Pero sobre todo hay corbatas
Hay corbatas hay corbatas

Cuerpo de tierra

Todo lo que veo sobre la tierra
Me convence que jamás seré un hombre
Ni una mujer ni una hormiga
Y ni siquiera una persona educada
No me corto el pelo ni la barba
Sino cuando el cielo me lo pide
El cocodrilo es mi hermano querido
Las cucarachas mi única familia
Comparto con la yerba y con el sapo
El amor a la lluvia con la araña el arte
De levantar castillos de saliva
Así avanzo avanzo todavía
Generalmente en cuatro patas
Encima de dos zapatos
O debajo de un sombrero

Mudanza a Google Sites

Debido al cierre de Geocities, estamos mudando los contenidos de Poesía Escrita a Google Sites. La nueva dirección es http://sites.google.com/site/poesiaescrita/
El blog de Poesía Escrita seguirá aquí en Blogger, ahora con más actividad.

Cuerpo secreto

Levanto una mano
A la altura del ombligo y con la otra
Sostengo el hilo ciego que me lleva
Hacía mí mismo. Penetro en corredores tiernos
Me estrello contra bilis nervios excrementos
Humores negros ante puertas escarlata
Caigo me levanto vuelvo a caer
Me levanto y caigo nuevamente
Ante un muro de latidos
Todo está lleno de luces el laberinto
Es una construcción de carne y hueso
Un animal amurallado bajo el cielo
En cuyo vientre duerme una muchacha
Con una flecha de oro
En el ombligo